Peluquería

Todos los malditos días que voy a ese lugar, todas aquellas tardes, en que quiero extrovertir mi violencia y frustraciones diarias sudando la gota gorda, con gordas féminas que aspiran a modelos (de tallas XL), me topo con la misma frase, la misma puta frase en boca de una mujer en cuerpo de hombre: “peluquería”, con tono de niña inocente y ronco a la vez, todos los días lo mismo: “peluquería”. Mis respuestas han ido variando desde el “no gracias”, hasta el mutismo absoluto, no puedo entender esa falta de tino, esa memoria tan débil incapaz de recordar que el mismo idiota de señas claras con un bolso cargado y cara de cansancio, ¡NO QUIERE CORTARSE EL PELO!, que lo ultimo que haría es preocuparse por su pelo, que no hay cosa que le importe menos que su pelo.

Peluquería sea ha vuelto en un insulto, en un escupitajo en el rostro, peluquería, es la vieja hedionda en la micro que se para al lado tuyo con cara de aborto para que le des el asiento, peluquería es la idiota que todas las mañanas se encuentra con un amigo distinto en el bus y le cuenta que su pololo aquello, esto, lo otro y me deja con ganas de decirle: ¡¿y este hueona…y este?!, peluquería son mis frustraciones restregadas en el rostro, mis fracasos y temores sin afrontar, peluquería es este maldito nudo en la garganta que me abandona a veces, otras me acompaña de sol a luna, eso significa peluquería.