Perdido

Loco como nadie, tan loco como para eyacular en un minúsculo papel de confort sacado del bolsillo de un pantalón recién lavado y tras una semana de abstinencia sexual.

La locura como un estilo de vida, incoherencia tras otra encontrando así un orden lógico a la existencia, profesar que nada de lo anteriormente pensado tiene relación con lo que piensas ahora y aceptarlo, tal como aceptas un buen capitulo de los simpson, claramente cuando comienzan en una cosa y terminan por quemar alguna casa. Casual como la vida misma y tan aceptable como la desgracia ajena.

Pensando en esas cosas es cuando me topo con ella. Caminando libremente con esas curvas que la envuelven y la elevan hasta el mismo cielo y una vez allá Dios la glorifica con su corona de estrellas y la proclama virgen de la belleza, pero como virgen no quiero observarla, quiero mancillar su gloria y abusar de su belleza.
Con su andar impregna todo de un toque “gamuza rojo intenso”, que da al pasillo de supermercado el tono de motel y las cámaras del techo, nuestros espejos.

Me mira, obviamente la cara de zopilote y baboso y cuando veo sus ojos me hundo en las profundidades de la lujuria y la imagino con unos ojos exorbitados mirando a lo ciclista, pidiendo que por favor no la abandone.

Posteriormente procedo a mirar el endose de su cuerpo una maravilla echa a mano…mierda dije…estas maravillas no pueden circular por la tierra libremente, como quien tira un escupitajo…maldigo a la creación por enviar tanta voluptuosidad y hermosura en un ser tan reducido como un humano en forma de mujer, mi mano se extiende, pero para en seco y agarro la manija del carrito con fuerza y me propongo avanzar hacia los atunes enlatados, pero la mirada rehuye hacia el lugar prohibido, vuelvo a mirar y es lascivo…el no tocarlo.
Miro el carro y esta lleno de la compra del mes, lo dejo todo y el tiempo perdido es recompensado, por que al descuido de la diosa mi mano se posa en semejante gloria perdida y con fines de evacuación llamado culo y echo a correr con lagrimas en ambos ojos para perderme en la salida entre los brazos de sendos guardias y ante la atenta mirada del publico presente me oculto tras los lumazos y entre los gritos de una diosa.

señores pasajeros

"Atención a todos los pasajeros, se les informa que la horda matinal de zombies se aproxima al anden, por favor, mantener la calma, dejar bajar antes de subir al tren, cuide sus pertenencias, miembros y/o extremidades, recuerde, una mordida y esta perdida".

¿cuando será el puto día, en que ocurra? ¿ah?

Mientras tanto espero sentado en el anden, mirando unos lindos culos pasar a contraluz, sintiendo a esas alturas que el segundero ya no avanza en vano.

Al campeón no se le puede obligar

Se desdibuja el humo del cigarrillo, mientras lo empujo entre mis labios, hacia la fría calle, en compañía del resplandor de la noche, sin luna, puto alumbrado eléctrico . mis botas resuenan en el húmedo pavimento.

- comparito, una moneita.
- Cero dinero.
- Una pitiaita
- No fumo
- ¿Y ese cigarro?
- Es medicinal.

Pongo música y cabeceo al ritmo de los platillos, ¿Cuánto años cabeceando?
Muchos, pero nunca demasiados.

La gente va quedando atrás en slowmotion, sus rostros desfigurados no consigo distinguir, solo se que me miran, ojos que me miran y que dan vueltas en circulo por todo el lugar, siempre mirando.
Levanto la vista al cielo, esta estrellado creo, pero solo son luces que se mueven de un lado a otro a distinta velocidad, pero se mueven.
- Putas!, no se muevan, los muertos no se mueven!!!
- Borracho, dice la señora
- Mendigo, dice el señor
- Grosero, dice la dama tapando los oidos a sus hijos.

Siempre lo mismo donde voy, una mala cara, un mal comentario por ser como soy, será por que soy negro..OH señor mi Dios, soy tan buen cristiano como cualquier otro, temeroso de la palabra del señor, tanto así que a misa no puedo entrar, prefiero seguir en cama cobijado en mi temor de seda…mas bien, mis roñosas telas ásperas.

Me siento en una banca de la Guarello, en frente de donde solía estudiar, enciendo otro cigarrillo y boto el aire rápidamente, estiro las piernas y los brazos al mismo tiempo, nadie pasa ya por las calles a estas horas, pero se acerca una silueta, abro un poco mas los ojos, pero no distingo ver bien, solo oigo:

- comparito una pitiaita…
- que mierda pasa, enciendo un cigarro y llegan como moscas a la mierda todos los putos que no se pueden costear sus vicios…no culiao, ándate.
- Ándate a la chucha, cagao de mierda.

Sigo fumando, fumo y fumo y mis asmáticos pulmones comienzan a sentir el peso de tanto cigarro…que manera de desperdiciar la vida, nacer, crecer y morir, un ciclo acelerado como una montaña rusa en picada, siempre hacia abajo, caer y caer.

Sacudo la cabeza para desperezarme, pero no hay sacudida que puede hacerme reaccionar, excepto la sacudida cuando meas, esa sacudida es la reponedora, si tan solo tuviera ganas de mear, pero al campeón no se le puede obligar.

Fealdad

La vi salir del metro y creí pensar que nunca había visto una fémina tan poco agraciada, por no decir fea. Seguí con el escrutinio físico y veo que una pancita prominente se asoma por debajo de esa polera que dice “sexy lady”.
La miré nuevamente y efectivamente…embarazada, embarazada!. Puta que hay hueones descriteriados por las reshusha!, cero consideración con la raza – pensé.

Hice parar la micro, pensando que tal vez, pero solo tal vez, pudiera irme sentado y dormir un rato, esos sagrados 40 minutos…que siempre son interrumpidos por la vieja reumática con el bastón a la rastra o la otra señora gorda, como pocas, con su bolsa matutera y que además ella viene de la feria, roja como la de perro en celo.
Pero ese día, no fue como aquellos de perturbaciones, fue un sueño ininterruptus y feliz, como un bebé que sueña con un gran seno o como un adulto que sueña con unos grandes senos o como cualquier hombre, que sueña con muchos senos.
Sentí que la micro paraba y baje, aweonao como es habitual, mareado e idiota.
En frente de la catedral tropiezo y grito: “¡por la remisma conchadesumadre!”,miro al cielo y veo la cruz, bajé la mirada y me percaté que justo en ese instante se cruzaron un par de parroquianas que al oirme vociferar, se persignan, como si tuvieran un tick nervioso y compulsivo, me quité el gorro y les dije: “buenos días señoritas”. “Enfermo” – fue lo que me dijeron.

Seguí caminando un poco más y entro en la tienda de fotografías a consultar por los revelados, cuando un matrimonio campirano alegremente decía: “Pero que lindos salen, míralos, mi mamita, tan linda ella”, la vendedora les dice: “ entonces, ¿les gustó la restauración?”
- Claro, si se ven tan lindos! – dice el hombre.
- Oiga, la restauración no hace milagros- le dije, impulsado por una fuerza mayor… la fuerza de la verdad.
- ¿Perdone? – me dijo con cara de cuando te avisan que vas a ser padre de quintillizos.
- Que la restauración no hace milagros, una cosa es que haya quedado bien y la otra es que se vean lindos y perdóneme, pero viendo esa foto, no se cual es la mujer y cual el hombre, ambos llevan bigotes.
- Y que te creis weon de mierda, acaso no tas visto al espejo.

Me miro en los espejos de la tienda y veo que el iluso tiene razón, no me veo exactamente como una belleza, sin embargo le respondí:

- Señor, al lado de su madre soy una preciosura.

Trascendencia Anónima

Borracho de amor, embriagado de placer, ebrio de la vida y, por supuesto un poco de mareo provocado por el alcohol ingerido.
Qué te motiva a quedar así, la manada, el desinterés, la alegría, la tristeza o, acaso, simplemente porque ayer fue Viernes y los Viernes son para quedar así.
Es bastante sorprendente ver su esfuerzo por caminar, aunque creo que esto lo logra sólo por el impulso del clásico efecto de la física mecánica, ese que profesa que todo cuerpo en movimiento tiende a mantenerse en movimiento, la inercia, y por la dirección de sus pasos lo único que logro vislumbrar es que, quizás emulo a Aquiles exterminador de tropas, fue criado por un centauro quien le enseño el arte de leer rutas y otras cosas en las estrellas… esto siempre y cuando la dirección sea la correcta, porque no puedo hablar a favor de la trayectoria.
Hablando de Estrellas, no habían estrellas… o sea de haber habían, siempre hay, pero debido a ciertas leyes tan inquebrantables como la de gravedad no se veían, claro porque era de día y de día no se ven las estrellas, aunque estaba el Sol, el rey astro brillaba por su presencia, y el Sol, hay que decirlo, es una estrella de tomo y lomo, pero no creo que se pueda obtener mucho del Sol, cuentan los Sabios que si lo miras por más de cinco segundos quedaras ciego.
Sudando tinto, saboreando espuma, mirando sin ver.
El Viento, que a él acomete, parece venir de todas direcciones y atacarlo con más vehemencia que al resto de los mortales que lo rodeamos, intentando constantemente tender toda su masa humana en la tierra, Tierra fecunda de muchos, quien se suma al esfuerzo de su par natural, meneándose frente a los ojos del desafortunado de turno haciendo inestable su caminar. Todo esto potenciado por el efecto anteriormente mencionado destruye los intentos de equilibrio del ambulante.
Bestias de metal van y vienen amenazando su patizambo caminar, bestias de fauces sangrientas y cuatro patas que atacan a este bestia de dos, caprichos en el pavimento que parecen simas abismales donde habitan demonios extradimensionales invisibles a mis sentidos, pero sin embargo los imagino con tan sólo mirar como se le desfigura la faz al mirar hacia abajo, incluso, por el movimiento de sus brazos me sospecho que esos demonios lo obligan a caminar por una cuerda floja.
Bastante cerca está esa figura vacilante, cuando noto que el desenlace más probable de los hechos es más conocido que final de tango, estas conjeturas están basadas en la ley de la Relatividad Imaginativa y siento que debo quedarme a ver si mis suposiciones son correctas.
Ahí estaban ellos, en plena faena, faena cuya función no era otra que bloquear los portales de paso de los demonios, al parecer sólo les restaba esperar a que el concreto se seque…
-Hey!
-Oye Weon!
-Sale de ahí Weon
-Oye Cuidao!
Entre otras cosas gritaban los Gnomos del Camino.
-Chucha me estoy hundiendo!
Atinó a gritar entre gorgoteos de espuma. Y en un soplo de sobriedad comenzó a escapar de esa trampa movediza.
Escapa, y mira sus piernas, piernas de concreto hasta sus rodillas, ya no hay nada que hacer salvo seguir leyendo en las estrellas la ruta a seguir y seguir danzando al ritmo de los bocinazos.
Atrás queda su obra, una obra de arte conceptualmente contemporánea, obra que inmortalizara su paso por el mundo y, emulo a Aquiles, trascenderá generaciones, con la diferencia que nunca sabremos su nombre.
Suerte viajero dimensional, tu no necesitaras plantar un árbol.

Certeza

- Oye amor y ¿qué te dijo tu jefe?.
- Lo mismo de siempre, el muy cabrón: “tienes que ser más certero en tus comentarios”.
- ¿Como así? - saca el chicle de su boca con el dedo indice y lo envuelve en él, una y otra vez.
- Asi poh, siendo certero, como por ejemplo cuando uno tira un dardo contra el blanco.
- Sigo sin entender
-Simple poh cosita, cuando uno tira un dardo al blanco es certero, siempre y cuando la wea caiga al centro y no lo es cuando la wea cae en los extremos, ¿me entiendes?.
- Ahhh, entonces es como cuando un hombre hace el vuelo del cóndor.
- ¿Ah?
- Si poh, cuando hacen el vuelo del cóndor, tu lo has hecho.
- No, yo no
- Si, acuérdate el otro día, cuando llovía a cantaros afuera y estabas cagao de frío.
- No, te digo que no he sido yo.
- Ohhh hombre mas porfiado no he conocido, mira levántate la camisa ahí en la cadera derecha.
- ¿Para qué?
- Hazme caso
- Bueno – se levanta al camisa.
- Ves ese moretón que tenis ahí, es cuando te caíste de la cama tratando de hacer el vuelo del cóndor.
- Ah…cierto, el salto del ropero.
- La misma vaina amor mío.
- Bueno y el punto ¿cuál es?.
- Eso poh, cuando el hombre le achunta a la primera es un weon certero y tu recordando fallaste, así que concuerdo con tu jefe, te falta ser mas certero.

Se toma un largo sorbo de café mientras el humo envuelve la habitación, la mùsica es aceptable, Fulano reconoce, en el bunker agrega en voz alta.
- ¿Me decías?
- En el bunker
- ¿Qué??
- Nada.

Le da una calada al cigarro, mentolado…ahh gustos de mina, estoy hecho una dama, piensa. luego nota la rigidez entre las piernas y concluye, una dama muy desarrollada.

- Bueno amor y ¿cuando nos vemos?.
- Mañana, como a las 3.
- Oka
- Dale mis saludos al Freddy, supe que estaba enfermo.
- Si, o sea no, la verdad solo tiene un resfriado leve.
- Bueno, cuídate mucho, con condón siempre, okey?
- Siempre, salúdame tu señora.

Sale del café de Matucana, se sube el cuello del abrigo, pensando que tal vez debería jugar más seguido a los dardos o saltar más frecuentemente del ropero.

- Es la única forma que se me ocurre de ser mas certero.

Fábrica de culos

camina raudamente hasta pasar por mi lado y es entonces donde la fría mañana de junio, se convierte en un domingo a las 3 pm de verano. El contoneo de ese culo, me dice algo, en un comienzo, no lo entiendo, pero finalmente logro comprender, es como leer un párrafo e inferir algo entre líneas, pero en este caso entre cachetes. el mensaje: "al infinito y más allá" - me pide que lo siga, me digo.
Dobla a la derecha por Ahumada e intenta jugar a la escondida entre la multitud, pero mi radar culoníco se agudiza, lo encuentro y continuo siguiendolo. En plena persecución, más grande que operativo de narcóticos, noto que ya no es uno, sino tres culos perfectos caminando en la misma dirección, parece una carrera de potras - pienso, avanzan, se pasan unas a otras y se esperan. Mi culo poetico (el primero en ver) toma la orilla de la calzada y va a la delantera, ganando por un cahete y medio de culito ejecutivo, que pica desde atrás y "Push Up" intenta desde más atras, pero esos tacos / herraduras, no fueron diseñadas para altas velocidades.
Frente a un edificio de abundantes ventanales entran los tres en competencia, que ganas de tener mi camara fotográfica conmigo para desempetar el reñido encuentro. se pierden la media docena de cachetes en los distintos pasillos, me quedo afuera, me siento en una banca y en medio de la segunda calada al cigarrillo concluyo que frente a mis ojos se eleva la fábrica de culos.

Miedo

Alguien Golpea,
qué hombre golpea para entrar al baño de hombres,
golpea y no espera respuesta,
golpea y entra.

El culo se me cohíbe,
escucho con atención,
escucho para tratar de deducir quien entró,
se siente escándalo, bolsas, palos, tarros,
ninguna de estas cosas acostumbra un hombre llevar al baño.

El culo se mantiene expectante,
y comienza a deducir que ocurre,
a la señora del aseo se le ocurrió hacer su trabajo ahora,
el culo no sabe que hacer,
aun le queda masa por producir,
decide esperar, después de todo, no debe demorarse mucho.

Pasa el tiempo y la señora sigue en lo suyo,
al parecer es una profesional del asunto,
limpio quiere decir limpio,
y no deja rincón sin limpiar,
incluso intenta “atacar” mi trinchera,
afirmo la puerta y levanto las patitas,
el trapero hace lo suyo en el piso.

Comienzo a planear estrategias de contraataque,
quizás si me tiro uno sonoro se va,
no creo, al parecer está con audífonos porque esta cantando,
cantando, para qué canta,
quizás quiere que me relaje para que cague tranquilo,
cómo quiere que me relaje, si esta haciendo el aseo,
tira desodorante, puede ser que ya asumió la derrota,
puede ser que ya acepto que no vera mi cara.

Abre la puerta y saca sus cosas,
el culo se relaja y bota lo que le queda,
se abre la puerta nuevamente,
es ella nuevamente,
esto ya es terrorífico,
limpia mi puerta, limpia las paredes laterales,
limpia, limpia y no para de limpiar,
es la psicópata de la limpieza
comienzo a odiarla.

Tira las cadenas de los retretes laterales,
saca los papeles, nuevamente vomita desodorante
o incluso puede que sea cloroformo,
quiero arrancar,
ya me ataca la claustrofobia,
cierra la puerta y sale,
se abre la puerta y entra nuevamente indiferente a mi pánico,
momento, se escuchan voces de hombres,
son los aliados,
abro la puerta, me lavo las manos y corro a la libertad.

La veo afuera,
ella me ve,
te odio, digo en mi mente,
buenas tardes me dice ella,
te matare algún día, pienso,
por qué la mala cara, aburrido?, pregunta ella,
con sueño, respondo,
tómese un café, me plantea,
gracias,
chao cuídese, que este bien,
gracias, atino a responder y se que nunca olvidare su cara.

Corre weon!!

- ¡Corre weon!
- Si estoy corriendo
- ¡Dale más rápido!, no veí que vienen atrás de nosotros
- Voh preocupate de tus patas yo de las mías- escupe
- Mira el culiao, te he dicho que no fumes más, asmático de mierda.
- ¡Loco!, me los receto el médico… El mismo que por tu problema glandular te sugirió un cambio de sexo.

- Aquí en la esquina a la derecha…..¡derecha, weon derecha!.
- Te costaba mucho decir, con la que escribes saco wea.
- Aquí, metamos aquí en este negocio
- Dale.

- ¿En que puedo ayudarlos?
- Nada.
- ¿Como que nada?
- Nada
- Bueno, si no van a comprar váyanse.
- Lo que pasa es que nos vienen persiguiendo
- ¡Ah cabros culiaos!, salgan de aquí, ahora...
- Pero señora…
Saca una pistola debajo del mostrador

- ¿Bueno?, que les dije…salgan de mi negocio!!!

- Corre weon, corre
- Mira weon un taxi.

- Taxi!, taxi!

- No paró el muy maraco
- Loco estoy cansado, ¿paremos?
- Sale y si nos muelen a palos
- Bueno, pelás no se las van a llevar.

- No vienen,
- A lo mejor los perdimos
- A lo mejor nunca nos siguieron perseguido de mierda
- Tengo hambre
- ¿ y este?
- Vamos a comprar algo

- Aló, señora!!
- Señora!!
- No les dije que se fueran
- Oiga, que valen los chocolates de a diez.
- 20 weon, 20.
- déme cinco.

Socialización

El problema está en que no socializas con nadie, ese es el puto asunto, me dije para mi mismo y así pues, me dispuse a socializar, encendí mi cigarrillo, abrí el facebook y el msn para dar rienda suelta a la charla de dedos y de tanto esperar y fumar me duele el culo y la garganta, esto de la socialización no se me da bien.

Con el tiempo aprendes a estar solo, pensar mucho, hacer poco, reposar mas la espalda de lo que trabajan los pies y para cuando te das cuenta, ya estas enfermo de soledad..rara enfermedad, pero existente y como dicen los evangélicos en las plazas, tan cierto como que ocurrió.

Finalmente decido marcar el siete números y llamar a los conchadesumadres, mis amigos y me informan que están con sus respectivas manos que aprietan, asfixian, torturan, usuran y gozan…mujeres, mal necesario.

Me meto a la ducha, me baño mis partes y de ciertas partes abuso y aplico un poco de bálsamo para suavizar el roce. Sigo en la ducha esperando quedar completamente limpio y cuando salgo de esta, me doy cuenta que estoy demasiado cansado como para salir, pero me digo para mis adentros:

- Negro!...negro hueón….puta el culiao flojo…despavila loco!!.
- Ah?
- Oye, ¿salgamos un rato?
- Ah?
- Que salgamos hueón, que estoy chato tanto estar echao.
- Ahh me da paja
- Mira el rehueón pajero. Ya secate luego y salgamos
- ¿Y donde?
Puta piensa voh, poh hueón, yo ya di la idea, completa la tú.
- Ahh, no …si pensaste la hueaita, terminala.
- Puta, al centro a comer.
- Y que cosa?
- Cualquier huea.
- Bueno, pero tu pedis…menos ensalada, eso es de maricones.

Y una vez puesto de acuerdo conmigo mismo, salgo a la calle.
Curiosamente con el que más hablo es con el chofer de colectivo…quien habla del tiempo con tanta propiedad que da miedo contradecirlo…y decía algo asi como:
“ve, esta que se pone a llover”.
Miro el cielo y celeste, sin nubes., pelao como vayaina de muñeca.
Lo miro de reojo y pienso… me esta hueviando.
Pero esta tan serio que es imposible, al final no aguanto la tentación y le digo:
Pero no se ve ni una sola nube. A lo que responde:
“Es que me duelen los huesos”
Y yo pienso, esa huea es reumatismo.

Bajo del colectivo y mi segunda interacción del día es con la mesera, le pido lo preciso un sándwich de kilo y una bebida grande… y de bajativo la clásica escalera.

Mi última interacción social del día fue hablar con un mimo en idioma mimonesco. Profunda y extensa conversación que terminó con un Pato Yañez de mi parte y el aplauso del público.
En fin creo que es mejor que tener la boca cerrada y no para que no entren moscas, si no porque una tarasca abierta es perfectamente penetrable.

Icaro

Dos fuerzas tan poderosas intentando predominar en un simple mortal, cada cual intentando dominar, además del propio, el territorio opuesto. Es raro, casi imposible, verlas en armonía, pero la perfidia naturaleza del demonio interno consiguió, mediante sus tretas, que esto sucediera.

El demonio actuó premeditadamente, lo configuró todo para que sucediera así, él utilizó tan buenos fundamentos que logró obtener la ayuda de su opuesto, consiguió que todo fuese una confabulación, dos fuerzas contrarias que aceptaron las necesidades mutuas y consiguieron el placer común.

Pero sería una clara injusticia culpar a la maldad, ya que, ella no tuvo que apelar a muchos trucos para convencer a la bondad, de hecho, esta anhelaba escapar tanto como ella, incluso, se podría suponer que esta lo intentó anteriormente diseñando sistemas sin buenos resultados. La diferencia, creo, radica en la falta de perseverancia de la bondad, por su naturaleza obvia, dejó de lado sus deseos mundanos desplazando de manera olímpica el encanto de volar, persuadiéndose de que no era su destino, la maldad, en cambio, nunca concedió un centímetro a la conformidad, fraguó todo desde el principio, imaginó escenas, creó metas, proyectó situaciones y trabajó con las pocas plumas que traía el viento y que su antagonista no quiso ver.

Ambas, en definitiva, volaron con sus fantasías, fantasías sostenidas con un poco de hilo y cera, ¿error o acierto? Lo ignoran, pero, sólo rozar al sol fue una experiencia endemoniadamente buena y el simple mortal, quizás, nunca caerá al suelo.

La desgracia ajena

- hola, ¿como estay?...¿y la Mónica como está?...linda ella.
- Oye y la tía estará por ahí
- Mmmm, bueno la llamaré al celular…gracias
- Aló, aló, ¿tía?...chuta, se cortó.

Deja las manos abajo, mira por la ventana como cae la lluvia y sus inquietos dedos tamborilean. Buscando la radio del colectivo encuentro solo unos cables colgando y comienzo a desesperarme, entre el tamborileo de sus dedos y la certeza de que tendré que aguantar una nueva conversación de ella, me hace querer arrancarme las orejas, pero me contengo.

Lo que somos, solo tres disímiles especimenes sentados en el asiento trasero de un auto. Ella la ejecutiva impecable de cabellos en tonos rubio y de toda la gama de colores que loreal puede darle, su collar entre esas redondas bubbys que dice “Francisca”.Un collar con tu nombre…le doy vueltas al asunto un par de cuadras y entre esta idea y la de si sería osado morderles los pezones, rondan raudamente y concluyo que no hay ridículo mas grande que tener uno de esos, es como si se fuera a perder y su madre quisiera empapelar la comuna con un anuncio que diga: se pierde perrita rubia, responde al nombre de francisca, tiene un collar con su nombre. Pero puede ser que simplemente le gusta su nombre.

La vieja gorda sentada en el medio, sin más gracia que su exceso de peso. Finalmente yo, el negro, al otro extremo del vehículo, apachurrado por la masa y volumen echo mujer que esta a mi lado.

Me bajo del colectivo y noto que vuelve a llover, lenta y suavemente…ah como adoro la lluvia, saco la lengua y miro al cielo, tratando de cazar algunas gotas con la sin hueso (lengua). Siento como un viento helado se cuela por debajo de la polera y pienso inmediatamente en mi cama. Apresuro el paso, hasta alcanzar un trote suave, pero aunque es lento, mis pulmones alquitranados y bronquios asmáticos me dicen ¡para conchetumare!, ¡para!, en su idioma, claro está. Así que lo único que oigo es un. Jiiiiiiii…..jiiiiiiii, exhalado, arrastrado y profundo. Disminuyo la marcha y mientras lo hago miro hacia atrás y veo que no he recorrido ni una cuadra y he tenido que parar, miro en todas las direcciones para evitar que alguien lea en mi frente el letrero de “pajero”, pero es algo tarde, veo como una regordeta jovencita corre en dirección contraria, no alcanzo a verla ni medio segundo, cuando noto que se inclina hacia adelante, trastabilla unos segundo y cuerpo tierra, palmas abiertas al suelo, formando ese sonido sordo y el incomodo silencio posterior, que solo puede ser llenado por dos posibles soluciones: una excusa idiota y una respuesta imberbe o simplemente la risa….espero, disfruto del silencio y reprimo la risa que secunda…pero ella se adelanta y me dice, mirándome a los ojos:
Me caí. Respuesta universal, idiota, impensada, obvia a mas no poder, pero sabes que debes decir algo, salvar a esa pobre mujer de torpes piernas de la incomodidad del momento. Pero no se me ocurrió nada mejor que decirle: “entonces ven para acá para recogerte”, acto seguido un ataque de risa, que no pude reprimir. Solo se que me insulto hasta que le dio hipo y que mi madre aun no vuelve de tanto que la saco a pasear.
Finalmente sentado en la cuneta de los hechos, concluyo que no hay bubbys, lluvia o cama que suplan el placer de la desgracia ajena.

Tufo ´e perro

Los veo a través del reforzado doble del vidrio, con sus pies descalzos, su piel morena expuestas al desgaste del frío, suciedad, malos tratos y hambre. Caminando de auto en auto pidiendo solo una moneda para comer o para pagar buenos tratos al panzón de pútridos olores que a estas horas duerme en su cama, descansando los puños y palmas de la paliza propinada al par callejero durante la noche anterior y reposa la que cuelga del forcejeo contra su sumisa esclava que dijo el si, pensando en un futuro mejor. Ella aun lo hace, por eso restriega ropa ajena todas las mañanas en el tarro de metal a la salida de su casa y esconde siempre quinientos pesos en la botella de cloro bajo el fregadero, para ir donde esos brazos y ese fétido aliento no alcancen a rozar su nuca y cuello durante las noches.

Jornada de insanos

Esperando en la sala aseptica, radiante de luz y secretarias que miran el reloj y ven que el asunto no avanza, que hace solo una hora llegaron desde sus casas y que queda toda una jornada de insanos por atender, caras feas y desesperadas pagando por retomar su cordura, dejo que corra el tiempo.

Me siento, me pongo mis lentes, escucho como la música fluye, esa música de asensor, vivaldi mutilado por notas simples de un organo, cuatro estaciones que tienen menos majestuosidad que el puto sol de las doce.
Miro mis manos, las uñas estan largas, miro mi reflejo en la ventana..mi barba esta enmarñada, el tiempo ha pasado y de no ser por estas dos cosas, no me ubiese dado cuenta.

Me levanto, voy al baño y al salir pienso en el refrán, como pecas pagas...pero en mi caso, como comes, cagas..sale mi numero llamado, entro a la consulta...y como es costumbre, todo lo que se diga en esas cuatro paredes es estrictamente confidencial, asi que lo siento.

Hambre y vicio

- Caballero me da la colilla, pa´fumar un poquito.
Saco la cajetilla y le ofrezco un cigarro, con ojos iluminados y mano temblorosa saca uno.
- ¿Tiene fuego?
-Claro.
y mientras enciende el cigarrillo, me mira y cuando bota el humo, me dice:
- puta que es fácil conseguirse los vicios, pero llevo toda la mañana tratando de conseguirme una moneda para comer- y terminando de decir esto me muestra cien pesos en la mano.

sigo caminando y a mitad de cuadra suena la alarma de las doce en el centro de san bernardo.

Cine

El cine es uno de mis grandes placeres, objeto de obsesión, sobretodo cuando el séptimo arte nos ofrece semejantes escenas, por favor, disfruten de la señorita Michelle Reis en Fallen Angels (la tengo, obvio). Gracias Won Kar Wai.

Golpes en la 100

Veo verde en el reflejo de la ventana, mi sien se golpea contra el vidrio y la baba se me cae desde la comisura de mis labios hasta el estampado rockero de la polera.
Veo con tristeza que el celular se mueve, retuerce, vibra, suena, solo con promociones y combos, después de anializarlo, pienso que no es tan triste, después de todo alguien se acuerda de mi númera y hasta lo marca…al rato pienso que son unos hijoputas y si pudiera meterles la promoción por el asterisco lo haría gustoso.

Diagonal a mi asiento, percibo su aroma distante, olor primaveral, frescura femenina y veo su liso cabello negro, cayendo sobre su roja polera en contraste con su pálida piel. “como desearia conocerte muerta, para hacerme necrofilico”, divago para mis entrañas. Pienso en su sexo, mi sexo, nuestros sexos y caigo en la cuenta que llevo demasiados golpes en la sien, un exceso de baba en la polera y 100 años de esclavitud como precedente. Joder! Ser negro, moreno… sereno, bronceado, canela, sabor!!!

Definitivamente son demasiados golpes en la sien, durante muchos años,

Dominical

- Bueno y ¿que querís?
- Que abray los ojos
- Pero si tengo sueño, déjame cinco minutos más
- Es que tus cinco minutos son como una hora, ya te conozco, y quiero ir temprano al mercado.
- Pero ….cinco, solo cinco
- Cinco, conste
- Bueno, no tienen que ser cinco exactos…¿una media horita?
- ¿Quien rechucha te enseñó a negociar?...weon diez minutos
- ¿Quince?
- Diez
- Bueno, diez, pero si no respondo al segundo llamado es porque estoy profundamente dormido y voh cachay como me pongo si no duermo.
- Idiota, como siempre, no se que diferencia hace que duermas o no.
- Ahhhh, sabís que más, no quiero ir a niuna wea de mercado.
- Ah, te taimaste?
- No.
- Si, te taimaste.
- Déjame dormir
- Ya poh, dime, te enojaste.
- ¡Mujer!, cual parte de déjame dormir no entendiste, por que la frase en si, es resimple
- Ahhh que te ponis tonto.
- Sabís que más, ya me espantaste el sueño, así que me voy a la ducha.
- Ya, dale tu primero, yo me baño después.

- Oye, ´ta rica el agua, anda a bañarte para que salgamos luego…oye, claro me hace levantarme para dormir ella…por la misma…mujeres weon…¡mujeres!.

Ejercito de tetas ataca la nación

Transcurren las aventuras como transcurren las letras de estos weones (mi afectación no puede ser menor, ya que, yo soy el weón de las letras, no este par, que temo, puede llegar a ser un trío), en el trabajo complejo de enumerar y narrar, éstos, los weones, han hablado de Pedro, Juan y Diego (quizás resulte más efectivo hablar de Bag Darrel, Bukowski y Virgilio), de viajes al infierno en moto, en metro, en micro, con sus respectivas aventuras y encuentros, sobretodo encuentros, porque un viaje no puede ser tal si no te encuentras con lo que, a riesgo de parecer absoluto, podemos llamar la vida. Frente a estos sujetos (que son par pero pueden llegar a ser trío), siento la eterna (vuelta con absolutismos) desventaja del sujeto que se encuentra anquilosado en sus propios pensamiento que, irremediablemente, no pueden llegar a ser decodificados o inteligibles. Y esto no pasa por tener en mente una trascendencia inefable, sino, más bien, porque mientras este par (que puede llegar a ser trío) viaja y, tiene, lo que podríamos llamar “aventuras”, yo, simplemente, estoy en la cama, frente al computador, tocándome las weás, o haciéndome una paja. Por tanto, abrumado por el trabajo fructífero de este par (no volveré a referirme a lo del trío), ya sólo me queda tratar de hacer lo contrario y, ahí radica mi importancia en este blog, mientras estos weones escriben, yo no lo haré, mientras estos weones viajan, yo no lo haré, mientras estos weones deslumbran, yo lo haré diez mil veces mejor pero en silencio. Mientras estos tipos escriben yo no lo haré.
Sólo me queda una cosa por hacer: recomendar la lectura de este par/trío, que hace bien para los riñones. Nada he dicho y nada más diré, porque como buen weón en vaciones, la “paja” (con todo su absolutismo) me ha poseído (quizás desde siempre pero ahora con más fuerza), la paja tremenda de hacer nada, de pensar en nada y de escribir de nada.

Dignidad ante todo

- Comparito, una fumaita!
- Pera!, la ultima y te lo paso. Dice el negro y le extiende su mano. El vago con sus entintados ojos mira el cigarrillo y le dice:
- Mentolaos, no pasa nah, no fumo esas weas.
Y sigue su camino con paso arratrado, arapos colgantes y aliento mal oliente.